Заметки на ходу

Закат красный, как больное горло, тучи фиолетовые, как чернила, разведённые водой. И хоть не каждый день нам устраивают такое зрелище, оно одно могло бы составить этот ваш хвалёный смысл жизни. И запах непролившегося ещё дождя. Да много чего на самом-то деле.